Tengo que aceptar sin dolores que no nací para este solitario oficio de ser poeta. Sin el don preciso, y por mucho que me empeñe, esto será una factoría de juntar palabras a las que les faltará el hálito que…

Persigo con errado empeño los versos brillantes, y acabo conformándome, a desgana, tan sólo con escribir una palabra grácil. Incluso, me conformo con una coma bien puesta. No tengo el don. No abro las barreras de mi cordura para que…

Son esos, los que se autodenominan, pomposamente y sin motivos, poetas. Son esos, los que se arrogan el derecho a desarticular frases haciendo con ellas componendas inquietantes. Son esos, los que alteran el ritmo de las palabras, y las matrimonian…

¿Por qué insisto? Ya queda claro el desprecio que la poesía siente por mis sucedáneos de poemas. Ya queda claro que la inspiración no me visita, que la imaginación reniega de mí, y que las palabras me huyen, y los…

Podría afirmar con la verdad inafectada que nací en la hora dieciséis de un día engalanado con un sol del desierto. O decir fríamente que frío era el día dos de agosto del mismo apático año en que murió mi…

El poeta muere cuando se queda sin palabras. El poeta muere cuando la vergüenza le confisca algunos sentimientos; cuando ciertos adjetivos se esconden en algún laberinto del cerebro; al abandonar la estupenda tradición de desordenar el orden gramatical; por perder…

A veces, preferiría descansar en silencio de historias que me piden que las cuente, de palabras que pretenden que las escriba. Preferiría el silencio de los sordos, el silencio de las esculturas, el silencio del bosque cuando duerme. Pero las…