Ni místico, ni mágico, ni distinto: el poeta es un observador que escucha sus propios ecos, que usa algunas palabras proscritas del lenguaje cotidiano, que traiciona a conciencia a la lógica, desboca su imaginación de niño, rechaza lo concreto y…
No sé si son sus ojos, rastreadores expertos, o si es su mente, que es de otra manera, o si es su sentimiento, sensible y mágico… pero sabe aislar el hecho cotidiano de lo cotidiano; apunta con el foco de…
Sólo palabras. Sin luz ni historia. Sin rima. Sin motivo. Sin precaución. Sólo palabras. Pensar una, y escribirla, y antes de que la mente interfiera y busque sensatez en el discurso, orden correcto en la compostura, sentimientos o adjetivos, protagonista,…
A veces, el pseudopoeta que me habita, asiduamente desatendido, me reclama atención, y un papel y una pluma, para poner en mi mano el movimiento que dibuja la verborrea pretenciosa del minúsculo filósofo, del que se cree grandilocuente. A veces,…
Estoy, inquieto, esperando esa magia invisible que coloreará mi inspiración y dará a mis ojos visión de poeta y a mi corazón sensibilidad de poeta y a mi pluma frases nuevas de poeta. Estoy inquieto, atento a ver si en…
No sé qué hacer con tantas poesías. Tanto folio estampado de letras, tantas palabras apelotonadas, tantas ideas, y tan dispersas y tan dispares, tanto tiempo gastado en organizarlas... y cuando muera, morirán conmigo. No les profetizo un futuro fuera de…
Uno, dos, tres... Es sólo cuestión de tiempo. Enseguida llega un aluvión de palabras, las frases medio construidas, una incontinencia verbal; o se cuela algún pensamiento con ínfulas, una torpeza disfrazada de sabiduría, una tontería pretenciosa; o me inunda un…