El dolor.

Las heridas.

La noche que no acoge a nadie.

Las pesadillas.

La mano que no encuentra otra mano.

Para mí, vivir no tiene rumbo.

Cada día nace una locura,

un paisaje sin enmarcar,

una escaramuza del destino.

No pensar es una buena decisión.

Olvidar es darse vida.

Aferrarse, a lo que sea, un peligro, lo sé.

Somos aire a merced del viento.

La vida nos lleva por donde quiere

y hay que sobrevivir como sea.

Son locuras que me llevan a mí.

Sinsentido, como yo,

y como yo, sin destino.