Es repetitivo este buscar las palabras, su voz, o su hogar, en estos poemas inquietos. Desde siempre: desde que empecé a juntar las letras y mi alma aprendió a decir con ellas, y a morir en ellas. Sin parar, a…
En los poemas que aún no he escrito es donde mejor me encuentro. Como no puedo escribirlos, evito el riesgo de desbaratarlos a base de palabras. Los sentimientos, y sus emociones, libres de adjetivos y sin el yugo de las…
Callada la poesía, aposentada en el libro, a salvo de la edad, siguió proclamando su belleza. a pesar de que la página veinte le aplastara sin querer, cortándole el aliento En su esencia, fecundada de amor y de palabras, acogía…
Pluma infecunda, silencio de mi desesperación, voz sin letras ni imaginación... ¿Dónde están los versos que florecían espontáneos, hijos ajenos de mi inspiración? ¿Dónde busco hoy su madriguera, su amanecer, las palabras hilvanadas, las palabras en flor? Pluma casi inútil,…
Hay un fatídico silencio en el interior deshabitado de las caracolas de plástico. (plástico, por si no lo supieran, es una palabra prohibida para los poetas) (Pero hay muchas otras prohibidas, como paralelepípedo, estulticia, o parachoques) (El poeta ortodoxo, aquel que sólo tiene oídos…
Persisto, sin destino, en crear en algún momento un verso tan vibrante que llegue, si es posible, a la poesía que hay en Benedetti cuando dice gracias. Fin. Dudé si comenzar con insisto o persisto. Me quedé un tiempo atrancado. Dudé entre terremoto…
Este llenar páginas siempre con las mismas palabras, alternándolas levemente para disimular, este contar, como el Dios de la Creación Literaria, y este ser Perito en todos los asuntos, Doctor en todas las emociones, Paciente de todos los sufrimientos, y…