No encuentro palabras en mi vocabulario,

ni una historia dentro de mí,

que tengan como protagonista

al amor.

Me cuesta hablar de amor

cuando es el desamor

quien maneja mi pluma.

No puedo hablar de felicidad

por ser inexperto en el tema.

No tengo a mano

sonrisas, alegría, esperanza, ni fe,

así que más bien manejo

la parte deplorable del diccionario.

Podría mentir o inventar,

pero no,

no sería creíble

y las lágrimas,

silenciosas y entre líneas,

me delatarían.