No sé qué hacer con tantas poesías.

Tanto folio estampado de letras,

tantas palabras apelotonadas,

tantas ideas, y tan dispersas y tan dispares,

tanto tiempo gastado en organizarlas…

y cuando muera, morirán conmigo.

No les profetizo un futuro

fuera de un trastero bochornoso o húmedo,

rodeado de utensilios de playa, a veces,

otras veces, ropa de abrigo.

Quizás si consiguieran encuadernarse

podrían aspirar a un balcón de librería,

apretujadas entre otros tomos,

donde amarillearse poco a poco

mientras esperan al olvido.

No sé por qué pierdo el tiempo,

profano folios, derrocho tinta,

y me engatuso con la idea

de ser un buen poeta

algún día.

Francisco de Sales