Me he pasado la mitad de mi muerte

esperando esta desbandalera,

este desbarajoste,

esta llegada de un caos insurrecto

atronando alborotando asolando

las pocas calmas que tengo.

De profundis mortem…

-cadavérica expresión-

No vale gramaticalmente,

pero despierta escalofríos.

Y son los miedos los que peor viven

en este silencio de ataúd insonorizado.

Los miedos tienen miedo

a un porvenir que ya no vendrá.

Sólo vendrá un continuo repetitivo ,

sin felices novedades o algárabes o algarabías;

un repetitititititivo malvenir

de nadas voladeras

como premio o castigo

para el resto de la ténebra estancia.

Encerrado enterrado.

Aprovechando la vuela luz

de los luciérnagos resplandores

que chisporrotean mis ojos para poder ver;

consumiendo las últimas hojas

en engarabataborronear incongruencias,

alumbrando nuevas palabrOtas niñas,

aún desfamadas o inconocidas,

sólo para alterar las mentes bien sitas

de quienes no son yo

ni han muerto poco tiempo ha.

Ya ven,

y deducen,

que soy mortum nuevo,

casi nada morto,

un recién reciente en estas lides

de ir aquietándose de a poco.

Aún me afierro a los pensamientos

como lazo unible a lo que fui,

si es que alguna vez fui.

Ahora,

en esta despendolera inexistencia,

y ya que de nada sirve emplear las normas,

disfruto alborocando palabrasuras,

profanando la lengua luengamente,

ya que no me debo a la métrica

ni quiero acatar sus imposiciones.

Y ya que se agostan mis manos

y a duras penas sostienen el lápiz,

dejaré que el sueño muerte me reconquiste,

me lleve a su archivo negruro,

etiquete mi nombre y una fecha,

y sea pasto nutricial del olvido.

NOTA.-

Este escrito se extraviará automáticamente

cuando pasen diez años.

En lugar de estas letras nacerán flores.

TESTAMENTO.-

Las letras de mi nombre,

una vez desmenuzada la palabra,

que las aprovechen para otra persona.

POR FAVOR:

Déjenme quieto en el pasado,

y respeten,

por favor,

esta mi agria ironía.

Francisco de Sales