A veces, el pseudopoeta que me habita, asiduamente desatendido, me reclama atención, y un papel y una pluma, para poner en mi mano el movimiento que dibuja la verborrea pretenciosa del minúsculo filósofo, del que se cree grandilocuente. A veces,…
Estoy, inquieto, esperando esa magia invisible que coloreará mi inspiración y dará a mis ojos visión de poeta y a mi corazón sensibilidad de poeta y a mi pluma frases nuevas de poeta. Estoy inquieto, atento a ver si en…
No sé qué hacer con tantas poesías. Tanto folio estampado de letras, tantas palabras apelotonadas, tantas ideas, y tan dispersas y tan dispares, tanto tiempo gastado en organizarlas... y cuando muera, morirán conmigo. No les profetizo un futuro fuera de…
Uno, dos, tres... Es sólo cuestión de tiempo. Enseguida llega un aluvión de palabras, las frases medio construidas, una incontinencia verbal; o se cuela algún pensamiento con ínfulas, una torpeza disfrazada de sabiduría, una tontería pretenciosa; o me inunda un…
Es repetitivo este buscar las palabras, su voz, o su hogar, en estos poemas inquietos. Desde siempre: desde que empecé a juntar las letras y mi alma aprendió a decir con ellas, y a morir en ellas. Sin parar, a…
En los poemas que aún no he escrito es donde mejor me encuentro. Como no puedo escribirlos, evito el riesgo de desbaratarlos a base de palabras. Los sentimientos, y sus emociones, libres de adjetivos y sin el yugo de las…
Callada la poesía, aposentada en el libro, a salvo de la edad, siguió proclamando su belleza. a pesar de que la página veinte le aplastara sin querer, cortándole el aliento En su esencia, fecundada de amor y de palabras, acogía…