A veces, cuando las palabras se encadenan voluntariamente en la poesía y surgen del milagro pensamientos atinados, frases de lujo, la voz auténtica del desamor, la historia inmejorable, la lágrima reprimida, el color atinado de un suspiro, el perfume inimitable…

Un folio en blanco, la noche prometiendo desamparo y eternidad, las emociones alteradas y los ojos reventones de lágrimas… ¿Qué más se puede pedir para sentirse poeta? Francisco de Sales

Se acaban de marchar los demonios de la prisa, los aires urgentes y nerviosos, las voces de las escandaleras, la vida caótica… se ha instalado la noche sin adjetivos, y una calma que emana de un piano de notas lentas;…

Lleno las páginas de palabras y no sé para qué. Ahora mismo, ahora, podría estar viendo el mar, hurgando en los cajones, comiendo pepinillos, hojeando u ojeando un libro. Podría estar tumbado en el sofá atento al paso de los…

Es curioso cómo me llaman los folios en blanco para que les fecunde, o les preñe de palabras y les cuente una historia. Es curioso cómo me gusta coger una pluma, nacer una frase y seguirla en su crecer. Es…

Mi corazón, siempre, y mi ego, a veces, quisieran encontrar las palabras precisas que electrizaran la emotividad del lector para llevarle del recuerdo al dolor, del corazón al deseo, de la muerte a la luz. Quisiera alterar sus lágrimas, y…

Ni místico, ni mágico, ni distinto: el poeta es un observador que escucha sus propios ecos, que usa algunas palabras proscritas del lenguaje cotidiano, que traiciona a conciencia a la lógica, desboca su imaginación de niño, rechaza lo concreto y…