Pluma infecunda, silencio de mi desesperación, voz sin letras ni imaginación... ¿Dónde están los versos que florecían espontáneos, hijos ajenos de mi inspiración? ¿Dónde busco hoy su madriguera, su amanecer, las palabras hilvanadas, las palabras en flor? Pluma casi inútil,…

Hay un fatídico silencio en el interior deshabitado de las caracolas de plástico. (plástico, por si no lo supieran, es una palabra prohibida para los poetas) (Pero hay muchas otras prohibidas, como paralelepípedo, estulticia, o parachoques) (El poeta ortodoxo, aquel que sólo tiene oídos…

Persisto, sin destino,                                     en crear en algún momento un verso tan vibrante que llegue, si es posible, a la poesía que hay en Benedetti cuando dice gracias. Fin. Dudé si comenzar con insisto o persisto. Me quedé un tiempo atrancado. Dudé entre terremoto…

Este llenar páginas siempre con las mismas palabras, alternándolas levemente para disimular, este contar, como el Dios de la Creación Literaria, y este ser Perito en todos los asuntos, Doctor en todas las emociones, Paciente de todos los sufrimientos, y…

Conviviendo amablemente dentro de mí mismo, encuentro a mi alcance historias disgregadas, poesías aún descompuestas, frases a medias. Encuentro adjetivos casaderos, esdrújulas cantarinas, conjunciones copulativas que no copulan, verbos sin conjugar, infinitos infinitivos, enyuntadas disyuntivas. Encuentro letras que se buscan,…

Me llaman… Son las letras, y no los números de mi oficio, quienes acaparan el pensamiento, quienes se inmiscuyen, y no cesan hasta que cojo esta pluma y vierto palabras para llenar las hojas. Bien sé que muchas veces es…

Mañana, cuando me despierte, querré leer estas palabras de aire que ahora creo que escribo. Como todos los días, viviré la decepción resignada de ver que las palabras se ordenan en el pensamiento y una mano de deseo las escribe…