Todas las palabras que conocemos viven, anárquicas y descuidadas, en su casa de la memoria; conviven en extraña armonía paz y guerra, bueno y malo, amor y odio. Ninguna y todas son más importantes. Ninguna y todas, antes de verbalizarse,…
A veces, tengo que hacerme trampas para rescatarme de mi vida comercial y traerme, por placer, a este mundo de letras en el que soy creador, un poco, en el que me pierdo tras una idea, un sueño, o una…
Me siento puto. En vez de esperar o alimentar la gracia divina de la inspiración, la que me convierta en poeta, me adelanto, y sin título que me avale, esparzo palabras al azar, esperando que la casualidad sustituya a la…
La poesía me es infiel. A veces se escapa a no sé dónde y me deja en un estado de vacío y tristeza seca al que le faltan alas y lágrimas y colores. Se pasa varios días ausente, y yo,…
A veces, este lamentable quejilloso que escribe sus dislates amparados por adjetivos, alentando la contradicción, vaciando un inexistente pozo de lamentos y aventando quejas sin motivos, decide rendirse y no escribir más acerca del pesaroso tema. Entonces escribe/escribo: baterías de…
Si ser poeta es pavonearse cacareando una sarta de veleidades engarzadas sutilmente o un barullo de palabras inútiles pululando por ideas descabelladas que se unen una sola vez para decir aurora obsoleta o amor frío Si ser poeta es atreverse…
Si escribo es porque pretendo ser vocero de algunos que no hablan con palabras. Escucho a los árboles y luego narro sus diatribas. Los pájaros me dicen sus algarabías y sus amores. Me cuentan las piedras de sus noches duras…