Pluma infecunda,

silencio de mi desesperación,

voz sin letras

ni imaginación…

¿Dónde están los versos que florecían espontáneos,

hijos ajenos de mi inspiración?

¿Dónde busco hoy su madriguera,

su amanecer,

las palabras hilvanadas,

las palabras en flor?

Pluma casi inútil,

caminos sin recorrer,

ideas en el limbo,

sueños sin nacer…

Francisco de Sales