Son primaveras agazapadas esperando nacer

del vientre tibio del mundo.

Se esconden en los dobladillos de las enaguas

a salvo del viento juguetón

y de las hadas que cambian las cosas de sitio.

Son el pasado del futuro,

la mitad de lo otro,

las manos de los ciegos,

la calma de las tormentas.

Son todo y nada al mismo tiempo,

arrecifes deshabitados,

peces sin colores,

conciertos sin orquesta.

Son el tú y el yo,

los sueños que nos atormentan,

cascabeles sin rumbo fijo,

el silencio que no sabe qué decir.