Parece mentira: tanto tiempo para llegar hasta hoy.

Parece mentira cómo parece que nada existió.

Sólo las fotos me convencen del pasado:

en ninguna otra parte está.

No puedo tocar mis dieciocho años.

No están aquí aquel domingo… ni tus besos.

Siempre creeré que mi infancia fue en blanco y negro.

Y aquellas músicas… ¿las soñé?, ¿las oí?, ¿las fingí?

y aquel sitio… ¿lo creó Dios o mi imaginación?

Heme aquí atrapando presentes como loco,

clavándolos a mí para creer en su existencia,

queriendo asegurarme que hoy sí, voy, soy, estoy…

pero, ¿adónde?, ¿quién?, ¿dónde?

El impertinente preguntón que asilo dentro de mí,

el inquisidor de fruslerías y vacuidades,

creador de distracciones y frustraciones,

no se conforma con que muchas veces

le dé la más elaborada respuesta, la mejor,

la sabiduría condensada al máximo:

el silencio.

¿O acaso existe otra forma de decir más con menos?

Francisco de Sales