La tristeza, y la poesía, una veces sinónimas y otras irreconciliables enemigas, se persiguen o se alejan para callar o expresar sus quehaceres. La tristeza es la madre de la poesía, a veces. La poesía es el idioma de la…
La rebelión de los versos comenzó el día grave que los sentimientos no encontraron qué contar. Fue el mismo día en que mariposa no encontró rima y los endecasílabos no encontraban su medida. En la rebelión de los versos los versos se…
A veces me duele ser poeta. Pienso que si la sensibilidad no me creyera su esclavo y si las emociones me respetaran, estaría más tranquilo. Ahora mismo, en vez de rellenar esta hoja de reclamaciones, sin destinatario, podría estar engañándome,…
Fuera de estas palabras me espera un mundo atestado de obligaciones tengo que, tengo que... hastiada de trabajos que me sacan de mí, de este placer de ensartar letras en palabras, y palabras en frases, de esta maravilla de ser…
A veces no llego más allá de este esparcir palabras por el folio virgen. Tengo la decencia educacional de hacer líneas derechas, escribir mayúscula cuando corresponde, no racanear comas, y tratar de decir algo, para no desperdiciar su tiempo. Hoy…
Estos folios que pueblo de palabras son mi confesor más cercano. Como no preguntan, ni censuran, y me dejan desparramar en ellos mis quejas atrasadas, mis penas actuales, y el lamento por el futuro, recurro a ellos con insistente asiduidad.…
Porque si no lo hago reviento, o revientan las palabras dentro de mí. Tengo que escribir aunque sea sin gracia, sin ritmo, o sin sentimientos. Porque se me colocan las palabras en orden formando con su hilera una frase, o…