Escribir al tuntún sin la rigidez de la métrica ni la arquitectura de la rima tan sólo escribir alentando la fluidez del pensamiento en el que se expresan oquedades florituras desperfectos la ausencia de la imaginación el cataclismo en todas…
Sólo porque escriba, muchas veces sin ideas ni gracia, no me convierto en quien yo quisiera: provocador de los sentimientos. Sólo porque escriba con arquitectura de poesía, y rebusque entre las palabras las más sentidas, y entre las historias las…
Como siempre, las palabras, mis queridas odiadas, me enojan por su modo y manera de ser. Eso de que sean tan dúctiles, tan asequibles, y que sean tan serviles, me enerva. Lo mismo se erigen en defensoras del amor que…
Se le retorcía el pensamiento culebreando ansiosamente. Le entró en tromba una poesía nacida de ideas desencadenadas, ideas que se iban enlazando ellas mismas, mariposas danzarinas, viento en celo… y se convertían en torbellinos, en ventolera de sinrazones, en caos…
Todavía, a pesar de los años y el pasar de los años, a pesar de la experiencia en el oficio de concebir poesías, a pesar de encontrarme pertrechado de palabras y parapetado tras diccionarios, a pesar de haber escrito acerca…
Enredaderas en tus ojos, lunas en los pulmones, besos de las orejas. Locura en los deseos, manos encantadas, ojos mortales. ¿Quién pone definiciones a la vida? ¿Quién decide lo que es el amor? La luz no interrumpe a la noche:…
No recuerdo cuándo fue la última vez que besé un verso, átomos de burla en mis cosquillas, escarola, urinario, aguacero, crujiente, palabras recluidas en el diccionario; te quiero, dije, porque no me atreví a decir te amo, que es el superlativo,…