No soy un poeta. Soy un funcionario de las letras, un administrativo literario; de diez a catorce hurgo en el diccionario de mi mente y construyo frases a partir de rompecabezas. Sólo soy sensible y me enamoro de diez a…
Días de tranquilidad. La casa en el campo, el sol desde el amanecer, la sombra de la parra, el extraño agradable incómodo confort de la hamaca. Un libro. O música. O silencio. O recuerdos. O meditación. El sol parece otro.…
Cuarenta y un años. O cuarenta y uno. La edad impensable en mi infancia, cuando me parecía que siempre serían ocho porque nunca llegaban los nueve; le preguntaba a mi madre cuándo los cumpliría y me marcaba en el calendario,…
¡Qué pronto!, dijiste. ¡Qué pronto!, repetí con tu mismo pesar. Habían sonado las nueve indeseadas campanas y esa era la señal que indicaba que te tenías que marchar. ¿Cómo se dice adiós cuando no se quiere decir adiós? ¿Qué sonrisa…
El amor, esa empalagosa adicción, ese tumulto de dos, esa lujuria privada, ese día sin noche. El amor, ese Paraíso con la puerta abierta, esa locura y lo contrario, ese deseo insaciable, ese Cielo con escaleras, ese buscarse y encontrarse.…
Hay un revuelo de contradicciones en esta mente desconcertada y en estos ojos perdidos y en este corazón sin alas. Hay un infierno en blanco y negro, una esperanza sólo en negro, un porvenir que no quiere venir, un llanto…
No pago alquiler en los bancos donde duermo; a veces bancos de descansar, a veces bancos de dinero. A veces me echan. De los dos bancos. Eso es cierto. A veces con amabilidad. A veces de un modo violento. Y…