El amor, a veces,

muestra su peor cara,

esa que esconde cuando se presenta.

Es hábil callando los estragos que causa

con su posterior desaparición.

El amor es el cebo, el dolor la realidad;

el mismo dolor que me impide

la ecuanimidad de la objetividad.

Te encontré con todos tus vacíos de amor

y tuve que llenarlos con el mío,

así que ya no me queda amor

y ya no puedo amar más.

Entenderás mi frustración.

Me despido del amor hasta otra vida.

“El amor no existe”, concluyo.

Es la máscara del desamor.