Vendrán, otra vez vendrán,

ahuecando los conceptos espirituales,

los de la muñeca huérfana de lágrimas,

los que alisaban el mar de lava

con la voz antigua de los vientos;

volverán, otra vez volverán,

sin alma y sin primaveras,

aislados en su burbuja oblicua,

vencidos y rendidos en paz

allá donde la espalda comercia con los judíos,

y los inviernos se alían con el Dios Júpiter;

flor en celo, marioneta inmunda,

puerta abierta al mañana;

aquí empieza la decadencia,

los pasos invierten en Bolsa

y los demonios trafican con drogas;

no volveré, no vendré, no iré…

quedaré al amparo del desamparo,

sin saber dónde abandonarme,

y sin escribir más esquelas

en este mi corazón desteñido.

Francisco de Sales