Es invierno.

La época de las playas muertas.

El mar parece enojado

y descarga la rabia de sus olas

en las arenas amoratadas por el frío.

Y el viento.

Que no para de reinventar

la playa a cada momento.

Ningún grano se encuentra a salvo

del caótico traslado.

Y las plantas.

Las pocas que se arriesgan

a vivir cerca del mar

son ajetreadas desordenadamente

sin destreza y sin respeto.

Y las nubes.

Que por primera vez parece

que quieren ser eternas

usurpando al cielo su color azulino.

Es invierno.

Hay muerte en las playas muertas.

Francisco de Sales