Si el amor,

ese inconsciente,

no se obstinara tanto

en intermediar

entre dos desligados

dejándoles una semilla de alboroto

para confundir sus corazones

haciéndoles creer

lo increíble

o lo imposible…

unos cuantos pseudopoetas

nos moriríamos de hastío

con la tinta seca en la pluma

y el folio apergaminado;

la cabeza se nos despoblaría

de quebrantos,

y la imaginación,

ya sin torturas,

quizás emprendiera el camino

que lleva a la poesía.

Francisco de Sales