Es una vida

varada en el tiempo quieto

de los relojes muertos;

apenas respira,

malvive sin luz ni brillo,

apagada, inválida, opaca.

Es una vida

en la que el corazón no late,

la sangre es vino turbio

y los pulmones son de piedra.

Es una vida

a medio gas,

sin esperanza ni carnavales,

más muerta que viva.

Es una vida

en un invierno insistente,

que se estanca en sus quebrantos

y llora en cada respiración.

Es un vida

que no vive la vida.