Frío frío el de tus entrañas.

Cadáver mortis mortem est.

Ya no eres: ahora eras.

Traspasaste el futuro al pasado,

directamente,

a cambio de un funebrario soso

en el que fuiste estrella

muy marchita

muy efímera.

Cajón de madera,

submarino hundido en tierra.

Tus documentos, tú lápida.

Tu herencia, unas fechas.

Nadie vagando por el olvido.

Ahora nada eres.

Francisco de Sales