A veces, un tumulto irrespetuoso de palabras desorganizadas se manifiestan en mi cerebro pidiéndome que las ordene, más o menos. Si les hago caso, y sí que lo intento, soy un guardia de tráfico eficiente pero seco. (Me denomino pseudopoeta)…

Soy un poeta que no tiene ni tendrá presente. También me quedaré sin futuro. Sólo seré del pasado. Un pasado del olvido, por lo insignificante, o de la añoranza, por no haberme vivido, pero pasado al fin: de ausencia y…

Tengo que aceptar sin dolores que no nací para este solitario oficio de ser poeta. Sin el don preciso, y por mucho que me empeñe, esto será una factoría de juntar palabras a las que les faltará el hálito que…

Persigo con errado empeño los versos brillantes, y acabo conformándome, a desgana, tan sólo con escribir una palabra grácil. Incluso, me conformo con una coma bien puesta. No tengo el don. No abro las barreras de mi cordura para que…

Son esos, los que se autodenominan, pomposamente y sin motivos, poetas. Son esos, los que se arrogan el derecho a desarticular frases haciendo con ellas componendas inquietantes. Son esos, los que alteran el ritmo de las palabras, y las matrimonian…

¿Por qué insisto? Ya queda claro el desprecio que la poesía siente por mis sucedáneos de poemas. Ya queda claro que la inspiración no me visita, que la imaginación reniega de mí, y que las palabras me huyen, y los…

Podría afirmar con la verdad inafectada que nací en la hora dieciséis de un día engalanado con un sol del desierto. O decir fríamente que frío era el día dos de agosto del mismo apático año en que murió mi…