No recuerdo haber estado en mis recuerdos.

De aquel tímido recalcitrante nada recuerdo,

del niño sin infancia nada archivo;

el rebelde no fui yo.

¿Quién ha vivido mi vida?

¿Dónde estaba yo?

¿Desatendiendo el vivir

donde se construyó este páramo muerto?

¿Qué hacía yo entonces o mientras?

¿Dónde están el poso y las vivencias

de cincuenta y cuatro años llenos de días?

¿Qué hice, o más bien, qué no hice de mi vida?

¡Qué derroche imperdonable!

¡Cuánto vacío en las venas

y cuántas ausencias injustificadas!

Vivir igual a malvivir.

Amar igual a tibieza.

Huelga de abrazos,

llamadas que no hice,

mucho frío y distancia,

sentimientos acallados,

besos nonatos.

Cero.

Francisco de Sales