Llegan hasta mí el atropello

de tus pensamientos inquietos,

y la luz mortecina

con que alumbras tu presente,

y las voces alocadas de tus quejas,

y el dolor mudo de tu alma…

Llegan hasta mí,

sin disfrazarse,

todos los estrépitos,

la calma muerta,

tu estado fugaz,

algunas tormentas…

Llegan hasta mí,

y se quedan,

penas,

dudas,

suspiros,

quejas…

Francisco de Sales