La mañana se fugó con un sapo traicionero; la tarde fue raptada de su cuna por la luna, y ahora, yo, solo quedo, solo quiero, solo muero. Y se me mueren las partes que airosas te jaleaban: se me van…

Aquella sensación tan pazguata de mariposas danzando despacio, de leones agrediéndose cordialmente, de rocas gritando e insultándose… aquella sensación tan inocua   de romper el pasado a puñetazos y comerse los cristales resultantes… aquella sensación tan imposible de oírte reír quedamente,…

Qué lentas son las tardes de algunos domingos… Y ya que ni el sueño me visita -mucho menos las rubias despampanantes- y ya que las buenas poesías se enamoran de otros escritores, y ya que la única inspiración que tengo…

Vida: te estoy llamando. No sé dónde buscarte, ni por qué me huyes, ni cuáles son mis miedos, ni quién me gobierna. No sé vivir: ni siquiera estoy acostumbrado. Sólo sé hacer cosas poco importantes: matar el tiempo, desperdiciar amaneceres,…

Tormentas atormentadas, vistas con lupa de aumento. Fracciones de una vida pasadas en un momento. Grandes cordilleras mecidas por el viento. Secretos en portada (más información dentro). Olas sin agua: dunas en el desierto. Prometiste amarme has que nos separara…

Si yo no fuera la luz turbia de un recuerdo ya apagado, sería, probablemente, el rastro efímero de una mariposa que siempre voló ansiando su muerte, o sería, tal vez, un vacío lleno de penas o un cuadro sin colores.…

Un folio en blanco, la noche prometiendo desamparo y eternidad, las emociones alteradas y los ojos reventones de lágrimas… ¿qué más se puede pedir para sentirse poeta? Francisco de Sales