Son esos, los que se autodenominan, pomposamente y sin motivos, poetas. Son esos, los que se arrogan el derecho a desarticular frases haciendo con ellas componendas inquietantes. Son esos, los que alteran el ritmo de las palabras, y las matrimonian…
¿Por qué insisto? Ya queda claro el desprecio que la poesía siente por mis sucedáneos de poemas. Ya queda claro que la inspiración no me visita, que la imaginación reniega de mí, y que las palabras me huyen, y los…
Podría afirmar con la verdad inafectada que nací en la hora dieciséis de un día engalanado con un sol del desierto. O decir fríamente que frío era el día dos de agosto del mismo apático año en que murió mi…
El poeta muere cuando se queda sin palabras. El poeta muere cuando la vergüenza le confisca algunos sentimientos; cuando ciertos adjetivos se esconden en algún laberinto del cerebro; al abandonar la estupenda tradición de desordenar el orden gramatical; por perder…
A veces, preferiría descansar en silencio de historias que me piden que las cuente, de palabras que pretenden que las escriba. Preferiría el silencio de los sordos, el silencio de las esculturas, el silencio del bosque cuando duerme. Pero las…
Escribir poesías de sentimientos es un esfuerzo cruento. A cambio del leve ojeo del lector desconocido, o de su crítica tan fría, y sin el pago de su conmiseración, uno ha de airear sus estragos, abrir la puerta de los…
Si algún día indeseado algún lector indeseado cometiera la indiscreción de leer estos pensamientos, guárdese mucho de juzgarme. No crea el maldito lector que es mi meta publicarlos: no quiero intrusos en mis cosas, ni jueces mal informados que yerren…