Mañana, cuando me despierte, querré leer estas palabras de aire que ahora creo que escribo. Como todos los días, viviré la decepción resignada de ver que las palabras se ordenan en el pensamiento y una mano de deseo las escribe…
De mi propia voz nacen las poesías. No vienen en un aire plagado de palabras y rimas, ni llegan a mi cabeza surcando mares de letras, sino que son semillas que en mi corazón matrimonian con otras semillas que en…
Por Dios pido una frase atrayente con la que comenzar a vaciar este revoltijo de ideas que se embarullan en mi cabeza. Por Dios lo pido. Me presionan los pensamientos en un desorden desconcertado; quieren salir y escribirse, pretenciosos, aunque…
A veces, un tumulto irrespetuoso de palabras desorganizadas se manifiestan en mi cerebro pidiéndome que las ordene, más o menos. Si les hago caso, y sí que lo intento, soy un guardia de tráfico eficiente pero seco. (Me denomino pseudopoeta)…
Soy un poeta que no tiene ni tendrá presente. También me quedaré sin futuro. Sólo seré del pasado. Un pasado del olvido, por lo insignificante, o de la añoranza, por no haberme vivido, pero pasado al fin: de ausencia y…
Tengo que aceptar sin dolores que no nací para este solitario oficio de ser poeta. Sin el don preciso, y por mucho que me empeñe, esto será una factoría de juntar palabras a las que les faltará el hálito que…
Persigo con errado empeño los versos brillantes, y acabo conformándome, a desgana, tan sólo con escribir una palabra grácil. Incluso, me conformo con una coma bien puesta. No tengo el don. No abro las barreras de mi cordura para que…