Todo negro

Tiemblo

cada vez con más intensidad,

dolorosamente afectado

en las esencias de mi corazón.

No creo, de creer,

y no creo, de crear.

Malvivo horas frente a los folios en blanco,

los dedos aferrados a la pluma;

la pluma, desesperanzada.

Como mi imaginación.

Como mi esperanza.

O mi futuro.

Todo negro.

Francisco de Sales

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