Al primer temblor se le llama desconcierto. Después, inmediatamente, siempre asoma una nube de blablerías alborozadas, como sería una procesión de libélulas o como sería una manifestación de histéricos. Todo ello enmarcado en un amordazado silencio. Antes de que se…

Lunes. Otro lunes. Más lunes. En el archivo de mi vida amontono lunes inútiles, inútilmente, sin otra razón ni motivo que ser un pulcro notario, un archivador eficaz, un coleccionista de lunes. Me pasa algo parecido con los otros días…

Después llegaron aquellos versos errantes que no encontraban acomodo o nido, las voces que escaparon del más allá, el esclavo de sus temores, un penado del infierno, la penúltima Navidad… Llegaron los ladrones de vericuetos, un palafrenero desde un siglo…

Quizás era un viento enamorado lo que esperaba. Quizás un vacío pregonando tu nombre. Quizás una tormenta nacida de tu llanto, o el anochecer con tu nombre en un neón. Pero no.  El viento arrastraba basura, el vacío estaba lleno…

Supongo que de pequeño corrí, pero no sé si jugando, huyendo o persiguiendo. Supongo que jugué, y quiero creer que alguna vez lo pasé bien, aunque no recuerdo haber reído ni siquiera un poco. El destino fue duro conmigo. Así…

Lo normal es que pase la nada por tu lado, en un pasar muriente o mortecino. Lo habitual es el vacío, el vacío que fastidia, y la calma chicha de la mar en calma. Lo usual es el desierto: desierto…

La vida es, nada más, o sobre todo, un suspiro. Aparenta ser: un cielo maravilloso un infierno insoportable una carga onerosa un regalo de los dioses o un castigo inhumano. Pero no. La vida es, nada más, o sobre todo,…