{"id":3730,"date":"2024-03-23T06:02:18","date_gmt":"2024-03-23T06:02:18","guid":{"rendered":"https:\/\/www.franciscodesales.com\/?p=3730"},"modified":"2024-03-23T06:02:20","modified_gmt":"2024-03-23T06:02:20","slug":"el-cuento-de-los-anos-muertos","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.franciscodesales.com\/index.php\/2024\/03\/23\/el-cuento-de-los-anos-muertos\/","title":{"rendered":"El cuento de los a\u00f1os muertos"},"content":{"rendered":"\n<div style=\"height:100px\" aria-hidden=\"true\" class=\"wp-block-spacer\"><\/div>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Desencanto.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Si hubiera tenido que explicar con una sola palabra el resumen de mi vida hasta hoy, esta ser\u00eda la palabra perfecta: desencanto.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Desilusi\u00f3n, tambi\u00e9n servir\u00eda.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pero no: mejor desencanto.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Desde peque\u00f1o me hab\u00edan prometido que me iban a suceder tantas cosas en la vida, y las imaginaba tan especiales, que a medida que fueron apareciendo los d\u00edas y los a\u00f1os, se convirtieron en desenga\u00f1os, en desencantos, y en desilusiones.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; No voy a negar que tambi\u00e9n hubo momentos buenos, fueron bastantes, pero tan desatendidos, que no se pueden tener en cuenta.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; La infancia, que en su momento parec\u00eda eterna, fue tan breve que ahora podr\u00eda resumirla en una palabra o en un segundo.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; La juventud tambi\u00e9n fue muriendo a manos del tiempo; la mili, ahora en la distancia, igualmente fue ef\u00edmera; el noviazgo, tan min\u00fasculo que abulta menos que la duda que ahora duda: \u00bfexisti\u00f3?<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Los veintitantos fueron presa del pasado; los treinta, lo mismo de pocos y raudos; los cuarenta hab\u00edan empezado a paso lento, siendo degustados, pero tambi\u00e9n se acumulaban y se iban comprimiendo en esencia de segundos.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; As\u00ed que no es de extra\u00f1ar que no sepa qu\u00e9 hacer con este presente, teniendo en cuenta que la experiencia anterior me confirma que, haga lo que haga con los instantes, con la vida, a largo plazo no me va a servir de nada.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; El pasado me ha robado la mayor\u00eda de los recuerdos, dej\u00e1ndome solamente con unos apuntes muy concretos de momentos que, por lo que fuera, he consagrado como especiales.<\/p>\n\n\n\n<p>S\u00e9 que en alg\u00fan rinc\u00f3n del archivo de lo acaecido debe haber cosas insignificantes: la primera vez que me com\u00ed un pl\u00e1tano, la tercera vez que fui al cine, la forma de las manos de Mari Nieves, el color de los ojos de la camarera que me sirvi\u00f3 una&nbsp; cena en un restaurante de Sevilla, no s\u00e9 cu\u00e1l canci\u00f3n de no s\u00e9 cu\u00e1l verano, aquella vez que bes\u00e9 en la mejilla a una desconocida que era amiga de alguien que me la present\u00f3, alguna de las veces que he cruzado un sem\u00e1foro, o el olor del r\u00edo que nad\u00e9 con todos mis amigos en la infancia.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Y no queda nada.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Rebusco, indago, interrogo con torturas, suplico con ojos enllantados&#8230; pero no me sirve para conseguir traer, de la memoria que reinventa algo parecido al pasado, la creencia en algo cierto, en algo que alguna vez fue vivo y presente.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; \u00bfD\u00f3nde est\u00e1 la basura en la que los recuerdos depositan los recuerdos insignificantes?<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; \u00bfD\u00f3nde el cementerio en el que se entierran los repudios del pasado?<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; \u00bfD\u00f3nde la presencia inmaculada de lo vivido?<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; S\u00f3lo tengo este ahora.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; \u00bfAcaso hay algo m\u00e1s que este ahora?<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; La duda no s\u00f3lo no me conforta, sino que a\u00f1ade a mi frustraci\u00f3n el doloroso pesar de darme cuenta de que este \u00faltimo ahora tampoco existe ya, y que la posibilidad de parar el reloj del tiempo hasta estar preparado para vivir es absolutamente imposible.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Y me doy cuenta, como si fuera un fil\u00f3sofo iluminado, que en realidad no se me est\u00e1 pasando el tiempo: se me est\u00e1 pasando la vida.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Darme cuenta de la inevitabilidad del pasar de la vida y de la irrecuperabilidad del tiempo transcurrido, sinti\u00e9ndolo en el alma y comprendi\u00e9ndolo de una forma rotunda, y darme cuenta del mal consumo inconsciente de las preciosas horas de vida que tengo a mi disposici\u00f3n, me duele m\u00e1s todav\u00eda, si es que eso es posible, y no puedo evitar pasar por una temporada larga de una pseudodepresi\u00f3n de la que no saldr\u00e9 realmente hasta que sepa encontrar el sentido de mi vida.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; \u00bfO esto es lo que creo ahora desde esta situaci\u00f3n de horizontes tan negros?<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; No creo en algo que sea otra cosa que el dolor del tiempo.&nbsp; No veo nada m\u00e1s all\u00e1 de mi caos perturbado, ni algo diferente a la muerte irrefrenablemente continua de los segundos saltando uno tras otro al barranco sin fondo del pasado.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; As\u00ed me deja esta cuasidepresi\u00f3n primeriza, muerto hacia dentro y hacia fuera, desprovisto de \u00e1nimo y de voluntad, a merced de la quietud, y a merced del vac\u00edo del alborozo creativo y del festejo que siempre me habit\u00f3.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; As\u00ed me deja, siendo otro que se ha instalado en este cuerpo; otro con menos ideas que yo, con la sangre seca, con el esp\u00edritu aletargado y con alma de abandonado.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ni siquiera s\u00e9 de d\u00f3nde ni por qu\u00e9 salen estas palabras que escribo; no entiendo que estos apuntes de coherencia y estos min\u00fasculos instantes de lucidez est\u00e9n consiguiendo sobrevivir; no s\u00e9 c\u00f3mo han conseguido subsistir y escaparse, c\u00f3mo han llegado a los dedos o a la cabeza de las ideas, atravesando inmensos vac\u00edos y desolados p\u00e1ramos, atravesando agujeros negros y la mente en blanco, para acabar convertidas en una sarta de frases presuntuosas que creen que por el hecho de escribirse resuelven algo.&nbsp; Y no es as\u00ed.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sigue quedando el caos laber\u00edntico, el nido de las revoluciones condenadas a no nacer, la pesadez de todo el cuerpo y de las ganas que no pueden moverme del sitio donde ahora estoy, la onerosa impasibilidad, la muerte en vida, la oscuridad a pesar de la luz, y este drama cotidiano de que no me nazcan los intentos.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ahora comprendo lo que dice una depresi\u00f3n.&nbsp; Lo que antes se quedaba en el juicio desde la inexperiencia, ahora se convierte en una comprensi\u00f3n que abraza a todos cuantos han ca\u00eddo en la red de esta imposibilidad.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Continuamente solicito al dios de la prisa que acelere los relojes del tiempo y que esta noche llegue lo antes posible, y que el sue\u00f1o llegue lo antes posible, y que ma\u00f1ana sea un d\u00eda distinto, un d\u00eda de los de antes, uno de esos d\u00edas repletos de un tiempo productivo y vivo en los que desarrollaba sin cesar buenas ideas, buenos pensamientos, buenos prop\u00f3sitos, buenas acciones, y la vida me daba un beso y mi alma se sent\u00eda satisfecha, reconfortada, \u00fatil.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Eran d\u00edas en los que repart\u00eda sonrisas, en los que contagiaba optimismo, en los que emanaba ganas de vivir, en los que mi ego o mi dios, que no s\u00e9 si ser\u00e1n lo mismo, se sent\u00edan satisfechos de m\u00ed.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ahora, en cambio, en mal cambio, me parece que mi vida es una inutilidad, y no soy capaz de reconocerme un m\u00e9rito, ni de darme un beso caricia abrazo halago \u00e1nimo, ni soy capaz de salir al mundo y gritar que estoy vivo y que las fibras de la sensibilidad se me rompen para recibir la m\u00fasica en lo m\u00e1s profundo de lo que sea yo; no puedo decir a nadie que me abro las carnes de la emotividad para permitir que la ternura destruya las barreras de la frialdad y la razonadora estructura de la insensibilidad; no puedo contarle a mi \u00e1ngel de la guarda que he visto unos ojos, que se ha puesto el sol, que una ni\u00f1a me ha sonre\u00eddo, que ha pasado por mi lado una joven embarazada, que un p\u00e1jaro ha estado cont\u00e1ndome sus confidencias, que una flor se ha dejado mirar, que tengo miles de l\u00e1grimas con unas ganas locas de desbordarse a r\u00edos, a mares, en un milagro de l\u00e1grimas interminables&#8230;<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; No tengo acceso a mi esencia, pues una bruja de hielo ha hechizado todo lo que soy de persona, y s\u00f3lo me ha dejado, para mi sufrimiento, el lado \u00e1rido, el lado petrificado, el lado que no quiero.<\/p>\n\n\n\n<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Dios: me gustar\u00e1 que seas generoso, como t\u00fa sabes serlo, y me rescates de esta apat\u00eda, de este fr\u00edo, de esta muerte de ojos abiertos.&nbsp; Necesito desesperadamente salir y recuperarme, ser otra vez, ver los d\u00edas con los ojos de ver, recuperar el latido de mi coraz\u00f3n quieto, reinstalarme la sonrisa, percibir lo que est\u00e1 m\u00e1s all\u00e1 del principio de mi mirada y volver a sentir las agradables heridas de lo que es vivir.<\/p>\n\n\n\n<p><em>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A tu amparo quedo.<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Desencanto. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Si hubiera tenido que explicar con una sola palabra el resumen de mi vida hasta hoy, esta ser\u00eda la palabra perfecta: desencanto. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Desilusi\u00f3n, tambi\u00e9n servir\u00eda. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pero no: mejor desencanto. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Desde peque\u00f1o me hab\u00edan 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